Le printemps, les poètes et Saoû

C’est un village

où coule un ruisseau descendu des montagnes.

Je m’abreuve de ses perles d’eau cristallines.

Au crépuscule le soleil inonde la campagne

faisant des ombres dorées sur le Rocher.

Les montagnes, comme des sœurs,

le couvrent de leur ombre sage,

et le vent disperse des filets de nuages

qui s’étirent au lointain.

Parfois la forêt gronde pareil au torrent impétueux.

J’entends le pas des géants s’approcher,

les biches farouches protègent leur faon.

Il a souffert de la guerre et s’est relevé sous la mitraille,

fier comme un soldat de plomb.

Les enfants ont appris son histoire dans la petite école,

sous le préau, à l’abri du vent.

Sur la place, les senteurs se mélangent,

de l’oiseau sous sa branche au boulanger

et celles de son marché,

que les vieux fréquentent devant un clocher centenaire

qui les salue pour leur dire que le Bon Dieu

s’est arrêté ici, un soir d’été,

pour s’abreuver de la Vèbre,

qui coule sous le pont de pierres moussues.

Le soir venu,

le Mistral soulève mon tilleul tout entier.

Alors c’est temps de rentrer et d’écrire

au bord des braises encore chaudes

que l’hiver est bientôt fini,

que je dois sortir ma plume pour écrire

que Saoû se réveille,

que le printemps et ses poètes m’appellent.

Par Christian Bellegueule.

19 mars 2011.